La poesía surge en donde uno menos se lo espera. (Dibujo: NOVA)
Por Juan Ignacio Mena
Risos rubios perfumados...
Frente a mis ojos se sienta,
¿Será por aquel cómodo lugar?
¿O tal vez se ha dado cuenta?
La he observado tanto...
Que su rostro no lo veo.
¿Sus ojos serán verdes?
¿O celestes como el cielo?
Un amor desconocido...
Por mi poca memoria.
Solo pido observar...
A mi bella señora.
Ahora levanto mi vista...
Y has desaparecido.
Todo ha sido mentira...
No logro creer en mi mismo.
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